Aí, o meu Sporting.

Eu não sei o que se passa. Só sei que são anos de vida que eu perco a ver os jogos do meu Sporting. Anos de vida. Se eu tiver o meu cabelo todo transformado de preto para branco antes dos quarenta, não se espantem. É natural. Esta equipa anda a dar cabo de mim, a testar a minha paciência e capacidade de resistir a derrotas até para lá do aceitável.

Aí,  Domingos... pega no meu clube e tentar fazer algo de jeito. Por favor.

A Portuguesa

Dá-me sempre um arrepio cá dentro cada vez que oiço o Hino do nosso país, principalmente quando é tocado lá fora.
Quando um atleta português ganha alguma medalha numa competição e sobe ao pódio ou no início de um jogo de uma das nossas Selecções, quando tocam o nosso Hino, há sempre qualquer coisa cá dentro que mexe e faz com que me arrepie (e não foram já raras as vezes que chorei mesmo).
Eu vibro muito com futebol, desde pequena. E hoje, depois de ter estado horas e horas a engonhar à espera do início da final do Campeonato do Mundo de Sub-20, não tenho ponta de sono. O jogo vai-se prolongar até às quatro da manhã (vicissitudes de ser na Colômbia) e aqui estarei até a essa hora, a apoiar estes miúdos que já são enormes pelo Campeonato que fizeram até agora.

(E enquanto escrevia este post, o Brasil marcou um golo. Menos de cinco minutos depois, Portugal empatou. O jogo vai a menos de dez minutos mas já se antevê que vai ser daqueles que deixa os nervos à flor da pele... Oh Deus!)

"Sócio, por favor, estou concentradíssimo!"

"O vigésimo jogador vai ser o melhor jogador chinês da actualidade. Porquê? Temos de ir buscar sponsors. Porquê? Porque se vem o melhor jogador chinês para aqui, vai vir charters todas as semanas de 400 ou 500 pessoas. O Sporting vai ter comissão dos charters, vai ter comissões dos hotéis, comissões dos restaurantes, dos museus, etc, etc, etc. Vamos só abrir um departamento só para este jogador chinês."

"O mais importante: o Real Madrid recebe três milhões de euros por jogo quando vai à China. O Sporting não vai receber três, porque não tem o Cristiano Ronaldo, mas vai ter o chinês. Não vai ser três, vai ser dois."

E com estas declarações do seu escolhido para Director Desportivo, o Dias Ferreira perdeu não sei quantos eleitores. Não a mim, que já não ia votar nele.
Oh Futre, filho, larga as drogas que isso anda-te a dar cabo das ideias, homem!

(Toda esta situação das eleições só mesmo gozando, que se formos levar a sério só dá vontade de chorar.)

Palavras - Chave: Gestão Dolosa Desportiva.

Admiro muito o Eduardo Barroso. Enquanto médico, por motivos óbvios; enquanto escritor/cronista e enquanto Sportinguista. Este homem não é fanático nem nada que se assemelhe. Aliás, é das pessoas mais justas e desprovidas de facciosismos que existe no mundo futebolístico português. E na semana passada, após a nossa derrota contra o Benfica, o Eduardo Barroso disse no programa "Prolongamento" da TVI24 aquilo que eu penso há que tempos.

Finalmente, alguém deu ouvidos ao Eduardo Barroso. Alguém teve a noção que aquilo não era uma equipa, que não jogavam como tal e que aquilo que faziam em campo, que era muito escasso, não era sequer jogar futebol.
A verdade é que não sei se o José Couceiro é a melhor solução. Aliás, nem sequer sei qual é a melhor solução mas a verdade é que esta era a solução possível neste momento. Para mim, seria incomportável manter o Paulo Sérgio como treinador. O discurso destas pessoas, como tão bem expressa o desespero do Eduardo Barroso, é ridículo. Até para um clube menos importante por assim dizer seria ridículo quanto mais para o Sporting, um dos três grandes clubes do país. Ontem, apesar de termos perdido, notou-se diferença na forma de jogar da equipa. Esperemos que as coisas comecem a voltar aos eixos e em breve.
Gostava, mesmo muito, que todos os adeptos fossem como o Eduardo Barroso.

O maior 31

O jogo estava já perto do fim, estávamos a perder 2-3 e quase todo o estádio, incentivado pelas claques, gritava contra a equipa, pedia a demissão do treinador (vá, neste ponto, eu até concordo com eles) e outros impropérios semelhantes. Com a persistência característica, que pautou as sete épocas em que envergaste a camisola do meu clube, marcaste o golo do empate e com pontapé que deste na bola que a conduziu para dentro da baliza do Damas, deste também um grande, enorme pontapé na boca de todos aqueles so called adeptos que vão ao estádio apenas para mandar abaixo a equipa e nunca para apoiar.
Obrigada pelos dois golos de hoje e por todos aqueles que marcaste ao longo destes sete anos e meio. Obrigada por todas as vezes que deixaste o Luisão à procura dos rins no relvado, que trocaste os olhos ao Bruno Alves e a todos os outros com que te cruzaste. Obrigada por nunca teres deitado a toalha ao chão e teres puxado sempre pela equipa quando já não existia mais ninguém a fazê-lo.
Obrigada por todo o Esforço, pela Devoção, pela Dedicação e por teres sempre buscado a Glória. Até já, grande Liedson.

Piada do ano: Paulo Sérgio, quando questionado após o jogo desta noite contra a Naval 1º de Maio sobre as repercussões da saída de Liedson, diz: "Vamos trabalhar para que Saleiro e Djaló ocupem o lugar."
Eu até me ria, se o homem não tivesse mesmo dito isto. Oh minha besta, nem que juntasses os dois e elevasses o (escasso) potencial de cada um ao cubo, eles alguma vez seriam capazes de ocupar o lugar do Levezinho. Ganha juízo, pá!!!

A má matemática do Paulo Sérgio

Eu não sei o que é que os dirigentes do Sporting andam a fumar, mas que anda tudo doido, anda. Já não bastava andarmos na penúria, não podermos comprar jogadores decentes porque o clube não tem dinheiro sequer para mandar cantar um ceguinho e os jogadores todos os anos inventarem uma cena qualquer para destabilizar o balneário (tivemos o caso do Rochemback, do Liedson, do Vukcevic, do Miguel Veloso e o mais flagrante e recente do João Moutinho, entre outros tantos), resolvemos arranjar um treinador que é burro que dói.
Um treinador que, no fim de semana, antes da derrota com o Paços de Ferreira (uí, que lindo!) resolveu dizer que esperava fazer 46 pontos quando só estavam já 45 em disputa, nesta altura do campeonato. Eu tenho para mim que, hoje o sr. Paulo Sérgio acha que ainda pode vir a fazer 43 pontos nos próximos jogos.
Meus caros, uma coisa é ter esperança. Outra, é não saber matemática básica.
Não me tranquiliza minimamente ter este senhor como treinador do meu clube do coração. Porque o homem, para além de burro, é teimoso. E eu acho que ele percebe tanto daquilo como eu percebo de tricot. Que é absolutamente nada. Uma pessoa que ainda não percebeu que o Carlos Saleiro não é opção em momento algum do jogo e que o Yannick Djaló esquece-se sempre das chuteiras em casa e joga com umas tábuas no lugar dos pés, de futebol não percebe muito com certeza. De tricot, talvez perceba. É sempre mais provável.
Portanto, depois do jogo deste fim de semana, salta de lá o José Eduardo Bettencourt (que também teve o seu belo momento de chamar 'maçã podre' ao Moutinho, em que mais valia ter fechado a boquinha) em vez de saltar fora quem devia ser. E os nomes apontados para lhe suceder, e agora é que isto fica mesmo perturbador, são Rogério Alves, Abrantes Mendes, Dias Ferreira... Pior, pior, só ficava se o Paulo Pereira Cristóvão dissesse que se ia candidatar.
Podem parar de destruir o meu clube, se faz favor? Obrigadinha!

O único bom no meio disto tudo é dia 16 de Dezembro ir aos 30STM.

Passa uma pessoa um sábado inteiro na Margem Sul, a torturar o Tico e o Teco para fazer um maldito trabalho para uma maldita cadeira (ou melhor, unidade curricular que é mais fino) dada (aliás, perdão, leccionada) pela professora Cruella de Ville, sobre os padrões de lazer da população idosa portuguesa (uí, que interessante... not!) para chegar a casa e ver que o Vitória de Setúbal eliminou o Sporting da Taça de Portugal.
Juntem a isto o facto de o meu carro ter-se avariado em plena auto-estrada na 3ºfeira, ter estado a fazer um trabalho na 4ºfeira até às quatro da manhã, os Da Weasel terem posto o ponto final definitivo na carreira e ter três exames práticos nos primeiros dias da próxima semana... e podem ficar com uma pequena ideia da vontade que eu tenho andado esta semana de acordar e levantar o corpinho da cama todos os dias.
Nunca mais é sexta-feira para ficar livre de aulas por dois meses. É época de exames, tudo bem, mas fico em casa sossegadinha sem ninguém que me chateie.
E que maldita época de exames que vai ser.

Tenho cá para mim...

... que quanto mais o Jorge Jesus despeja disparates cá para fora, menos o Benfica acerta.
Queira Deus que o homem não se cale o resto da época.
Continua assim, Jorginho, que aqui a malta gosta muiiiiiito de te ouvir dizer cenas engraçadas para o pessoal se rir (que andamos a precisar).

World Champion 2010 - Let's go, Netherlands!!!

A final joga-se no domingo. Holanda - Espanha, às 19h30. E eu sou da Holanda desde pequenina, caso não saibam ainda. Não só porque tenho um pó aos Espanhóis de meter medo (e que consegue ser superior ao amor que tenho ao F.C. Barcelona e ao seu meio-campo, que é também o meio-campo da selecção espanhola) mas porque tenho amigas holandesas e porque para além do Arjen Robben, do Wesley Sneijder e afins, anda para lá também um rapazinho muito engraçado que dá pelo nome de Rafael Van der Vaart, ao qual se perdoa até que ande por aí com a camisola azul e branca do Real Madrid.
Por isso, no domingo, estamos todos por aqui a torcer pela Holanda. Até porque, para além disto tudo, a Laranja Mecânica até merece ganhar este Mundial. Mais do que a Espanha, pelo menos.

Hup Holland Hup!!! :)

Foi tudo muito bonito e tal, 7-0 à Coreia do Norte, mas pronto, regressamos a casa.

Eu ainda acreditei, ali naqueles últimos vinte minutos da primeira parte, quando o Casillas tirou o golo da cabeça do Hugo Almeida depois de um remate do meio da rua já não sei bem de quem. E com o início da segunda parte, pensei cá para mim, que aquele jogo ia para prolongamento e depois para penalties. Não sei bem porquê, pensei isso.
Depois o Carlos Queiroz resolveu tirar o Hugo Almeida e pôr a jogar o Danny e eu perdi a esperança toda. Aliás, como se viu, desde aquela substituição e do golo do David Villa (parvalhão!), não sei que equipa é que era aquela a jogar em Joanesburgo, mas a nossa Selecção não era de certeza.
No meio disto tudo, só me faz uma impressão enorme o Eduardo e o Fábio Coentrão (coitadinhos) que jogaram bem, mas bem, e sempre e não mereciam o final que este jogo teve.
Nós, portugueses, também não merecíamos perder com os espanhóis (já alguma vez disse que odeio espanhóis?) mas pronto, foi o que se arranjou... Em 2012 há mais.

Arriverdeci! Ahahah

E nas dezasseis equipas finalistas do Campeonato do Mundo não vão figurar a França, a Grécia (como já se sabia) e hoje ficou decidido que também a Itália está fora. Ora, eu passei o dia todo a estudar e há bocado, quando o jogo acabou, saí-me com esta letra para hino de despedida da Itália (é favor cantarolar ao ritmo da 'Be Italian' do filme Nine, cujo original podem ouvir aqui... e sim, não tem grande piada mas o Tico e o Teco já estão todos queimadinhos de estudar Fisiologia!):

Be Italian, Be Italian
Take a chance and try to escape a yellow card.
Be Italian, Be Italian,
When you hit me, don't just kick me or you'll miss.

Please go there, to play fair,
and don't rely that Materazzi won't fail that.

I know it's hard to not get a card
but Gattuso and his temper need control.

Let's be real,
and try not to steal.
Pick the chance to win fair and not like last (time)
Be Italian, Be Italian,
Just go home cause this game was your LAST!

Mas melhor, melhor, melhor que os 7-0 à Coreia do Norte...

... é a França ter sido o bobo da Corte deste Mundial. Totalmente. Ora portanto:
1º Chegaram lá da forma que chegaram, com um golo marcado após o Thierry Henry ter dominado descaradamente a bola com a mão duas vezes, como se vê perfeitamente aqui. Se fosse a minha selecção a marcar um golo daqueles, eu teria vergonha em festejá-lo, muito menos passando-se naquelas circunstâncias (disputavam o play-off com a Irlanda e o golo garantiu-lhes a passagem);
2º O Raymond Domenech deve ser a pessoa mais desprezível e odiosa à face do planeta Terra. Verdadeiramente. Aquele homem não só teve a lata de dizer o que disse após o dito golo (e vir queixar-se de uma suposta falta que terá existido durante a construção daquela jogada e que, segundo ele, deveria ter levado à marcação de um penalty) como hoje, depois de perder, e muito bem e foi pena que não tivesse perdido por mais, por 1-2 contra a África do Sul, faltou-lhe a educação e o respeito para cumprimentar o Carlos Alberto Parreira, não sabendo demonstrar fair-play, aquilo que já todos deveríamos ter conhecimento que não existe no que toca a eventos futebolísticos lá pelas terras do Charles de Gaulle;
3º O Nicholas Anelka com certeza que não deve ter a noção de que não se insulta o treinador, muito menos num intervalo de um jogo importante como era o jogo contra o México, muito embora o meu ódio ao Domenech me faça de certo modo congratulá-lo por o ter feito;
4º O Franck Ribéry tem toda a razão em dizer que todo o mundo se ri da selecção francesa e é verdade, eu hoje fartei-me de rir à conta deles;
5º O Patrice Evra também, sendo o capitão, devia ter mais juízinho e ver que andar à pancada com o preparador físico e vir para uma conferência de imprensa chamar traidor a um dos colegas não é boa política;
6º Uma equipa que foi Campeã do Mundo em 1998 (e ainda me lembro dessa final contra o Brasil, com o Barthez, o Zidane e aquele jogador que parecia um daqueles póneis de brincar que existia na altura e que se chamava Emmanuel Petit, entre outros), Campeã da Europa em 2000 (parvalhões de um raio que nos eliminaram, filhos da mãe!) e Vice-Campeã do Mundo no último campeonato em 2006, com os jogadores que tem, que por muito que me custe admitir até têm bastante talento, alguns deles, não se pode dar ao luxo de acabar uma fase de grupos, três jogos, com um ponto, um empate e duas derrotas e apenas um golo marcado! E com estas polémicas todas à mistura. É absolutamente ridículo.

A verdade é que odeio a selecção francesa desde sempre e deixa-me altamente feliz (sim! eu sou desse tipo de pessoas) que a prestação deles tenha sido assim. É que nós podemos ser eliminados logo nos oitavos-de-final, como é provável que aconteça e podemos não fazer mais nada neste Mundial, mas pior que os franceses ninguém faz!
Como se costuma dizer (e eu não sou católica) Deus castiga... e nunca dorme. Embrulha lá esta VERGONHA, Domenech! AHA!

(E vocês morreram todos desse lado? Sim, vocês os três... É que comentários sempre foram poucos mas isto tem andado mesmo escasso... e a vontade de escrever também tem sido pouquinha, admito.)

E abriu-se o frasco!

De frase parola, a comparação do Cristiano Ronaldo entre os golos e o ketchup passou a filosofia de vida e isto tudo em cerca de 45 minutos. Seis golos em menos de 45 minutos não é fácil não senhor, mas também a Coreia do Norte, tadinha, deve-se ter perdido no caminho para a Cidade do Cabo, porque aquela segunda parte foi um autêntico PAVOR! Até me estava a meter pena o banho de bola que os portugueses deram a um equipa completamente partida e sem rumo e com um guarda-redes que não aprendeu a segurar os remates.
Importante agora é acalmar os ânimos que lá porque demos 7-0 à Coreia do Norte, não apagámos os erros e a falta de entrosamento do primeiro jogo. Concentrem-se para o jogo com o Brasil, que não são nada favas contadas, e comecem a pensar que, se passarmos à fase seguinte o que neste momento é altamente provável, vamos apanhar com a Espanha ou com o Chile, muito possivelmente. O que não augura nada de bom, por isso calminha aí com as euforias.

Crónica de uma Morte Futebolística Anunciada #2

Estivemos as duas sentadas a ver o jogo, cada uma no seu sofá,. Eu já farta de retorcer o meu cachecol da Selecção entre as minhas mãos, e ela, sossegadinha, só fazendo algumas perguntas de vez em quando, do estilo "Quem é o Drogba?" e "Porque é que o Bruno Alves não levou amarelo?". Quando o Cristiano Ronaldo rematou ao poste, eu levantei-me e disse trinta mil asneiras seguidas e ela soltou um "Oh pá, que pena!". Estivemos ali as duas sofrer, mas não da mesma forma. O "tal mãe, tal filha" no que toca a futebol, não se aplica a nós.
E porque eu ligo muito mais a futebol (influências da parte masculina da família, nomeadamente pai e irmão), depois do jogo de hoje tenho a dizer que não faço ideia porque é que o Danny esteve cerca de 55 minutos em campo a pastar (sim, porque a jogar futebol não esteve, de certeza), porque é que andamos a tapar o Sol com a peneira e a desculparmo-nos com o vento, a relva e a chuva quando se nota perfeitamente a falta de entrosamento entre o meio campo e os avançados, a falta de força por comparação aos jogadores da Costa do Marfim (era cá com cada armário, livra!) e a falta de um pulso forte a comandar uma selecção que se auto-intitula "Os Navegantes" e que em certos pontos, foram parar à África do Sul um bocado à deriva.
A Coreia que aí vem na próxima segunda não é pêra-doce, não senhor, como se viu pelo jogo que disputou com o Brasil ainda há pouco. Depois temos o próprio Brasil, que é aquilo que se sabe. Calhámos no Grupo da Morte, sem culpa nenhuma, mas ou começam a perder o medo de arriscar e a mexer as perninhas e a fazer-se ao jogo em vez de jogarem na retranca, ou então não sei não.
(Seria muito mau acabar este post com um Volta, Scolari, estás perdoado?)

Crónica de uma Morte Futebolística Anunciada #1

Ora bem, tenho a dizer que se Portugal vai jogar assim à bola para o Mundial, oh meus queridos nem vale a pena lá irem, que vão gastar muito dinheiro nos bilhetes de avião e na estadia e o País está em crise, não é preciso ainda juntar uns maus resultados para deprimir mais o povo.
Como já aqui exprimi várias vezes, não sou pessoa que ache muita graça a ter o 'Professor' Carlos Queiroz como Seleccionador Nacional. É assim coisa para me fazer alergia: primeiro aquela convocatória (Rolando? Hein? Então e o Daniel Carriço, homem? E vais levar o Daniel Fernandes? Alô?) que ninguém neste país deve ter percebido bem de onde é que surgiu (nem o Luís Freitas Lobo nem o Rui Santos também, esses mitos vivos do comentário futebolístico no nosso país) e agora este jogo que não foi sequer um jogo de treino, não foi nada.
Dizia eu hoje, cá para os meus botões, que o Carlos Queiroz passou não-sei-quantos anos a ser discípulo de um dos melhores treinadores do Mundo (Sir Alex Ferguson é indiscutivelmente um dos melhores e não há cá debate possível em relação a este ponto) e deve ter aprendido muito pouca coisa com isso. Cheguei à conclusão que o Carlinhos consegue perceber pouco mais de futebol do que eu percebo de tricot, o que é algo que nos anima, já que o Mundial começa daqui a três semanas e estamos no chamado Grupo da Morte.
É muito bom (óptimo mesmo) constatar que a nossa equipa adoptou o estilo de jogo do Pedro Barbosa nas suas últimas épocas no Sporting. É um estilo que apresenta apenas três velocidades, mas que são deveras eficazes: devagar, devagarinho e parado. E vamos para a África do Sul jogar assim, por exemplo contra o Brasil, e eles metem para lá o Kaká ou o Robinho a correr e cá vai disto; quinze minutos passados, está o jogo resolvido... isto se durarmos até lá.
Tenho cá para mim que, neste Mundial, vou torcer pela Argentina...

(Hoje apeteceu-me armar em engraçada...)

É de outro nível, não há mais nada a dizer.

Uma coisa que eu me pergunto já há bastante tempo e que há bocadinho, enquanto via o Messi a marcar aqueles 4 golos de seguida ao Arsenal (que podem ver aqui) e me ria quem nem uma tontinha a pensar no coitado do guarda-redes que a esta hora ainda deve estar a lamentar-se de não ter fechado as pernas, é como é que só este ano é que este senhor foi considerado o melhor jogador do Mundo? Não, a sério, o Cristiano Ronaldo é bom, com certeza que sim, mas o Lionel Messi é de um outro nível de classe e qualidade que nem sequer pode ser comparado. É que ele é pequenino e tem cara de desenho animado e tal, mas deixa qualquer defesa com a cabeça feita em água e ainda a ter que andar a procura dos rins no relvado vai para mais de meia hora depois de ele ter passado por ali. Eles bem que lhe podem tentar dar pancada e mandá-lo ao chão, mas ele aguenta-se como se fosse bastante alto e encorpado, quando é aquele nico de gente (no bom sentido) que mais parece um rapazinho a jogar à bola na rua, nos seus tempos de criança. Tem uma resistência e uma persistência e uma ligeireza que num jogador actual não é comum encontrar e admitamos, o Cristiano não marcava aqueles quatro golos assim, num jogo destes.
Para quem vê este pequenito Messi jogar, com certeza que dá um prazer enorme assistir a demonstrações de futebol daquelas. Então a mim ainda me dá mais gozo, já que é uma coisa rara... O Sporting não joga futebol decentemente com regularidade há algum tempo e assim sendo, tenho que ir regalar as vistas para outros campeonatos.

E nem me vou alongar sobre o Arsenal ter levado QUATRO!! Vou só dizer: TOMA LÁ WENGER!! (e o meu irmão percebe-me perfeitamente e chega!)

Jesualdo, cara de sapo,

Toma lá e embrulha, que nós podemos não ser campeões mas vocês também não são! AHA!
(Adoro que qualquer clube ganhe ao Porto, fico assim contente que só visto, quando é o Sporting então, nem se fala... as trombas com que o homem fica são o máximo!) :)

Exmo. Senhor Olegário Benquerença,

Para aos cinco minutos expulsar o João Pereira por uma falta que sim, existe e é bruta como tudo, é preciso ter coragem, meu amigo. Tiro-lhe o chapéu porque no futebol português, mais ninguém expulsa um jogador logo à primeira falta do jogo, só o senhor... Muitos parabéns. Fossem todos como o senhor e isto sim parecia um país com futebol à séria, onde se cumprem as leis relativas à arbitragem.
Faço-lhe só um pequeno reparo, quase insignificante até... diga ao seu colega fiscal-de-linha, aquele que ficou do lado direito do banco do Sporting, que o jogo não existe só na segunda parte... é que os foras-de-jogo da primeira ficaram todos, TODOS sem excepção, por marcar. E depois, na segunda parte, para tentar disfarçar, o seu coleguinha resolveu marcá-los todos e até sacar dois ao Sinama Pongolle que não existiram e que caso ele tivesse quietinho, o raio do francês até ia com jeitinho para a baliza. Foram aquelas poucas situações em que ele (o Pongolle) até fez alguma coisa, está a ver? Aquelas jogadazinhas que dá muito jeito parar a meio, assim só porque podem ser um bocadinho incomodativas, sabe? Essas mesmo.
E, já agora, as regras não mudam consoante o lado do campo em que se esteja... uma obstrução no lado direito continua a ser obstrução, mesmo que seja feita no lado esquerdo do terreno. Essa página deve-lhe ter também escapado, quando andou a estudar as leis.
Sem demais assunto, despeço-me com cordialidade,

Alexandra

P.S. Obviamente que a culpa da derrota do Sporting não é sua, e o seu trabalho não foi execrável, mas também podia ter sido um pouco melhorzinho. Para a próxima, caro Olegário, fica para a próxima.

Só eu sei porque é que não vou ficar em casa...

Tanto chateei, tanto chateei, que o meu pai já não me podia ouvir... Diz que sim, que a Alexandra hoje vai ao futebol. Pois sim senhor, estava aqui a procura do meu cachecol e dei por mim a pensar que só vou lá mais para mandar vir com o Carlos Carvalhal do que outra coisa.
Porque todos sabemos que, da maneira como as coisas estão, não vou trazer nenhum sorriso nem nenhuma final para casa, verdade?
Verdade. Mas também não vou trazer voz nenhuma, porque tenciono gritar como se não houvesse amanhã... há que dar o desconto, já não vou a um estádio há praticamente um ano. Ando descompensada... :)

E não, não tenciono manifestar-me de cada vez que o João Pereira tocar na bola. Já não lhe chamar certos e determinados nomes feios, será uma sorte.

BORA LÁ SPOOOOORTING!!!

E agora, um pequenino apontamento sobre futebol...

Só mesmo para dizer que acho que um pouco da minha alma sportinguista morreu ainda há bocadinho, quando vi o João Pereira vestido de verde e branco.
É que eu ainda tinha alguma fé que aquela cena toda de o terem contratado fosse só uma piada...